Questo blog ha l'intento di dimostrare che il veleno esiste ancora. L'orda ragia impugna sogni, poesie, impegni.

Una buona occasione...

Segnalo la seconda edizione di un concorso di cui ho potuto sperimentare la trasparenza e la serietà. Io non potrò parteciparvi, perchè sono stato escluso con la scusa di far parte della giuria... in realtà il mio racconto aveva tirato addosso ad Aldo Moscatelli migliaia di querele per vilipendio alla morale pubblica ed al pudore; egli, pertanto, ha escogitato questo sistema surrettizio per impedirmi ancora di bruttare le sue antologie con i miei raptus grafomani! E non sa, l'ingenuo, che gli farò pervenire decine di manoscritti, in cui la mia identità sarà celata dietro pseudonimi fantasiosi ed irresistibili, tipo "La verga spuntata" "La macchia indelebile"...

In ogni caso spero che tutti i grafomani frequentatori di questo blog - in particolare alunni, ex alunni e tutti coloro la cui sensibilità letteraria sia stata corrotta per sempre dal fiele delle mie lezioni - possano contribuire numerosi ad intasare le caselle postali di Lecce e dintorni - oggi - per poi - domani - far grandinare sul capo del povero Aldo gli strali della critica e le ire della magistratura penale...

Adunque, ad impetum, milites!

Facciamolo pentire d'aver reiterato uno dei pochi concorsi puliti che ancora infestano il bel paese

 

Postato da: ordaragia a 21:50 | link | commenti (5)

Per riflettere

Segnalo tre link che mi hanno fatto tanto piacere e che vi consiglio di visitare:

 - un'intervista che mi è stata fatta da Aldo Moscatelli, nella quale mi fa domande molto pertinenti in merito alle ragioni che mi hanno spinto a scrivere "L'uomo cane" (sulle rispodte, giudicate voi...)

http://casadeisognatori.splinder.com/post/14547758#comment

- L'ultima intervista di Pippo Fava, rilasciata a Biagi, una settimana prima di essere ammazzato; adesso, grazie al blog di Grillo, è diventata famosa!

http://www.beppegrillo.it/2007/11/le_parole_di_gi.html#comments

- Un disegno di mio figlio Francesco, che insieme ad altri, costituirà un mosaico per la costituzione di un calendario i cui proventi saranno devoluti in iniziative volte a lenire i danni provocati dalle guerre nel terzo e nel quarto mondo

http://hopartquilt.splinder.com/post/14566510/28+guerra+e+pace

Allora, buon divertimento!

 

 

Postato da: ordaragia a 18:34 | link | commenti (1)

Al di là dei sogni

Postato da: ordaragia a 14:29 | link | commenti (12)

Sognatori

Oggi vorrei parlare di Case Editrici.

Già, perchè per un lettore romantico come me e come molti altri il libro altro non è che un medium trasparente fra due anime, lontane nello spazio e nel tempo, che miracolosamente, comunicano. Leggere Tagore o Dostoevskij, Leopardi o Seneca, Archiloco o Pirandello è come entrare in una dimensione metacronica, quasi onirica, travalicare gli angusti confini del tempo e dello spazio, per crearsi una sorta di rebubblica delle lettere. Come in un sogno, appunto.

La realtà, ahimè, è tutt'un'altra cosa! perchè quando, per un impercettibile scarto, sono passato dall'altra parte della barricata, quando ho voluto vedere se i miei prodotti letterari potessero dire qualcosa non solo al cenacolo, non solo alla ristrettissima cerchia di amici a cui erano destinati e da cui erano, per così dire, scaturiti; quando, insomma, ho pensato (assai tardi, per totale mancanza di ambizione) di pubblicare qualcosa che avevo scritto, mi sono accorto che il mondo editoriale italiano non solo è troppo occupato nella raccolta di denaro, manco vendesse contraccettivi anzichè libri, ma - cosa assai più grave - non è minimamente interessato a quella bestia rara ormai in definitiva via di estinzione, che chiamiamo letteratura. Attenzione: non sto citando i macroscopici paradossi che vedono proliferare grandi scrittori di successo del calibro di Federico Moccia, Francesco Totti e Wen Rooney; sarebbe troppo semplice! no, no, io parlo del fatto che le poche Case Editrici grosse si contendano a suon di milioni il personaggio televisivo di turno, o il peggiore fra i best sellers americani, tutte le altre cerchino invece di irretire l'ignaro esordiente, lusingandolo, vellicando il suo narcisismo - sempre vivo in chi aspira ad essere scrittore - e poi rifilandogli contratti in cui gli si propone di "contribuire" alla pubblicazione del suo capolavoro con cifre che potrebbero davvero sponsorizzare le fatidiche multinazionali di contraccettivi, per le quali, peraltro, sarebbero molto meglio spese!! Può sembrare incredibile per chi non ci ha sbattuto le corna, ma ci sono decine, centinaia di "case editrici" che esistono solo per chiedere il dazio, il pedaggio a sedicenti scrittori che mai nessuno leggerà.

In questo panorama di cui, vi assicuro, non ho fatto la caricatura, ma una sbiadita descrizione che si approssima per difetto alla realtà, è assai meglio rivolgersi ad una stamperia telematica, che fornisca, a chi le vuole, solo quelle copie che vengano richieste, tenendosi in percentuale, un onesto e chiaro obolo, per il disturbo; voglio dire, è meglio rivolgersi ad una onesta fabbrica di contraccettivi. E così ho fatto io, in occasione della pubblicazione di Mitofanie apocrife. E' stato e sarà il pubblico - presente, passato e futuro - a decretare se si tratterà di un capolavoro o di una emerita fitinzìa.

Man mano che ricevevo missive o email prestampate che si dichiaravano dispiaciutissime di non poter leggere il mio lavoro (esatto! le grosse case editrici non l'hanno neppure voluto leggere) oppure che lo decretavano un evento letterario, senza neppure averlo visto (il contributo è sempre dietro l'angolo...), mi sono imbattuto in una piccola e giovanissima casa editrice pugliese, sul cui blog si parla davvero - incredibile dictu! - di letteratura, di letture personali, di gusti e giochi letterari. Una casa editrice che non chiede il contributo, per principio; è retta da uno scrittore che si legge davvero tutto ciò che gli si spedisce, ti dà il suo parere, sia che ritenga il tuo lavoro degno della pubblicazione, sia che lo reputi inadatto. Una persona con la quale si può instaurare un confronto intellettuale ed umano, cosa quasi impossiblie altrove. E' questo il motivo per cui, per la prima volta in vita mia, ho accettato di partecipare ad un concorso letterario. Ed è questo il motivo per cui ho aspettato che uscisse l'esito di questo concorso, per invitare i pochi ma buoni frequentatori di questo blog a visitare quell'oasi letteraria, a partecipare ai confronti e ai giochetti che lì si svolgono. E sono questi i motivi per cui avrei pubblicato questo post anche nel caso in cui la mia novella, L'uomo cane, non fosse risultata vincitrice.

Andateli a trovare, questi Sognatori, e partecipate anche voi alla loro utopia letteraria.

http://casadeisognatori.splinder.com/

Postato da: ordaragia a 20:54 | link | commenti (12)

Tanto per abbaiare

Ho finito di leggere un libro che mi ha turbato profondamente. Si tratta di un romanzo, dal titolo vagamente biblico, ma dal contenuto assolutamente laico: Passione di Michele.

E' inutile però che mi chiediate qual è la casa editrice, che so, l'anno di pubblicazione, perchè non potete in nessun modo acquistarlo: è fuori stampa da più di 15 anni; io, per averlo, ho setacciato tutte le biblioteche italiane, inoltrando e.mail nelle quali chiedevo gentilmente una copia dell'opera e loro, altrettanto gentilmente mi rispondevano che non erano autorizzati a fotocopiare un'opera per intero, per via dei diritti d'autore, allora io ribattevo, sempre meno gentile, che se la casa editrice mi vendeva il libro, io glielo pagavo anche il doppio del prezzo di copertina, ma il problema è che non me lo vendeva, perchè non lo stampava....e così via in un ping pong che a Kafka sarebbe di certo piaciuto alla follia.

Il problema, però, è l'autore. Passione di Michele è l'ultimo romanzo che mi mancava per rimettere in piedi l'intera opera di Pippo Fava. Vi dice niente questo nome?

Forse nulla, eppure è stato uno dei più grandi scrittori siciliani del dopoguerra; giornalista, romanziere, drammaturgo, pittore. Dal romanzo Passione di Michele è stato tratto un film, che ha vinto l'Orso d'Oro a Berlino, nel 1980. Pippo Fava è stato ucciso dalla mafia il 5 gennaio 1984, mentre si recava al teatro Stabile di Catania a vedere la nipote che recitava Pirandello. E' stato il primo intellettuale siciliano ucciso dalla mafia.

Nel 1984 io avevo 11 anni e vivevo in Sicilia da pochi mesi. Cinque anni più tardi trovai, rovistando nella libreria di mia madre, delle fotocopie ricavate da un testo dattiloscritto, di pessima qualità, non so se avete presente, di quelli in cui le correzioni erano state effettuate direttamente con la macchina da scrivere, digitando le "X" o i "+" sulla parola sbagliata. Le fotocopie sgangherate riportavano una intestazione: I siciliani; era il nome del giornale fondato da Fava. Le cose che erano scritte lì mi fecero accaponare la pelle: analisi sociologiche di una lucidità straordinaria, condottte con un'ironia piacevolissima, ma con la passione instancabile per la verità, col coraggio di fare sempre nomi e cognomi: il coraggio di accusare i cavalieri del lavoro, il coraggio di denunciare la passività dei Siciliani di fronte ai missili di Comiso; la "presunzione" di poter dire impunemente quello che tutti intuivano e molti sapevano, ma che nessuno aveva l'ardire di urlare così, da incosciente, ai quattro venti. Fu il primo che accusò i politici, spiegando che i carusi, i killer non erano che la manovalanza ed anche i capi mafia erano ben coperti, se non gestiti direttamente dalla classe politica.

Quando Pippo Fava venne ucciso si insabbiò il fatto facendolo pasare per un delitto passionale. Si dovettero aspettare 15 anni perchè Nitto Santapaola fosse condannato all'ergastolo come mandante...

Io, dopo quella lettura adolescenziale, non riuscii a trovare più alcuno scritto di Pippo Fava, come se l'editoria l'avesse fato scomparire, l'avesse ucciso una seconda volta.

Nel corso degli anni, però, un romanzo trovato sotto una montagna di libri in una bancarella dell'usato, un'opera di teatro ricoperta di souvenir, in uno chioschetto di Ortigia, insomma, feci un'operazione di vera e propria archelologia e lessi tutto quello che lui aveva scritto.

Molti anni dopo un mio ex alunno, che oggi fa l'attore, mi telefonò elettrizzato chiedendomi:

<< Ma tu lo conosci Pippo Fava? >> Io rimasi senza parole e lui continuò  <<Ho visto uno spettacolo tratto da una sua opera ed ho capito quello che voglio fare nella vita: voglio fare teatro di lotta! >>

Io lì per lì rimasi sbigottito, non gli dissi molto. Poi ne parlammo meglio, gli spiegai tutto.

Qualche mese fa mi ha telefonato nuovamente, comunicandomi che io e lui avremmo scritto un monologo che lui avrebbe recitato in Italia, dovunque glielo avessero concesso. Io pensai: ecco a cosa serve fare gli insegnanti: a rivedere i propri sogni riflessi negli occhi di altri possibili modi di essere, di altri se stessi. Il monologo è quasi pronto; si chiama "Tanto per abbaiare". Perchè che cosa può fare un povero cornuto, davanti all'imponenza del sistema mafioso, che oggi pervade più che mai l'intera società italiana? Che cosa possiamo fare, oltre che abbaiare?

Postato da: ordaragia a 17:55 | link | commenti (16)

Cacciatori e aquiloni

In una congiuntura storica che piega pericolosamente verso scontri ideologici e guerre di religione, ho trovato – per passaparola, come sempre, a partire dalle parole entusiastiche di un’amica – una perla, una gemma letteraria particolarmente sorprendente. Infatti non si tratta di un libro difficile, criptico, dalle sfumature che vanno interiorizzate attraverso una piega impercettibile del significato di una parola. Si tratta di fatti. Di fatti umani. Non di fatti oggettivi. Ma veri. Poeticamente, spiritualmente veri.

Veri nella loro profondità antropologica: è la storia di due bambini, la storia di un paese intero, il destino di un occidente cannibale e del terzo mondo che lo scimmiotta. La storia di un bambino che diventa poeta, di un poeta che diventa uomo, semplicemente ridiventando bambino.

Sulla trasparenza di uno stile piano e semplice emerge la secolare profondità della poesia persiana, dell’antichissima mistica indo-pakistana – la cultura avestica e vedica sembrano trasfigurate in un nuovo volto, semplice e moderno -;  e poi c’è quel miscuglio di tradizioni e modernità che tanto chaos sta scatenando nei paesi in via di sviluppo e a cui il protagonista del romanzo – nel quale non è difficile intravedere poi l’autore stesso – trova una sua personale meravigliosa risposta.

Lo farei leggere a tutti coloro che affermano che la cultura islamica è sottosviluppata, a tutti coloro che pensano che l’Islam sia un monolito, che la shari’a sia un dogma rigido, un anatema a cui s’inchinano proni centinaia di milioni di musulmani.

Cosa dovrebbero pensare allora loro di noi europei “Cristiani”? che siamo tutti a bocca aperta ad ascoltare i dogmi controriformisti di Ratzinger, Ruini, Bagnasco?

E invece c’è anche una chiesa  di base, quella di Boff, De Mello, Milani. Anche se tutti più o meno scomunicati…

Insomma, dopo “La casa degli spiriti” della Allende riscopro che nei paesi del terzo mondo è ancora possibile scrivere un romanzo epico, capace di tingersi di venature drammatiche. Ed in cui lo stile scorrevole da best seller non banalizzi i gangli del plot, come avviene in uno Stephen King o in un Dan Brown qualunque. Naturalmente lo presto a chiunque mi faccia promessa di restituirmelo in una settimana. Tanto si legge in tre giorni…

Postato da: ordaragia a 19:34 | link | commenti (4)

Parola per parola

Stavolta è molto più difficile, dunque siamo disposti ad aspettare!

Allora, durante una delle riunioni cenacolari, ci è venuta la "bella" idea di iniziare l'abbozzo (l'aborto?) di un racconto, scrivendo una parola l'uno su un foglio che girava senza tregua. Qualcuno ha osservato che alla fine i due periodi partoriti sembrano molto più sensati di altre performances ordaragiche; forse perchè ciascuno raddrizzava la deriva dell'empito onirico dell'altro, senz'aver il tempo di degenerare lui stesso....

Comunque sia, la richiesta odierna è questa: incontratevi anche voi (o di presenza o via msn) e provate a continuare il racconto, scrivendo sempre una parola a testa! La nostra previsione è che il raconto sarà molto più coerente del precedente! Vedremo...magari per la prossima "creatura" si potrebbe stare tutti insieme, allargare per una volta l'ordaragia oltre i suoi confini abituali. Buon divertimento!!

Il gioco

 

Il suo asso era finito per cadere sotto silenzio forzato, in un oscuro angolo della bettola maleodorante, costretto ad impolverarsi come fumo senza aria.

Un'ombra calpestava il ricordo di suo fratello lontano, era un debole barbaglio cieco della sua memoria, come se intravedesse da qualche parte il mistero ruvido di un passato già presente, che sfuggente ed urticante affogava.

Ogni vittoria sembrava nulla davanti al dolore....

 

 

 

Postato da: ordaragia a 17:58 | link | commenti (6)

Caccia al tesoro

 

....dimenticavo.....

 

per chi volesse tuffarsi nell'esperienza unica della letteratura giallombardiana (che ha già arricchito parecchi psicanalisti, visti gli effetti indelebili che produce sulle menti ignare che ne vengono contaminate) abbiamo sparpagliato un po' di "Mitofanie" per le tre città in cui hanno una qualche possibilità di essere vendute. Procedendo dalla colonia alla madrepatria....

San Benedetto del Tronto: libreria "Nuovi orizzonti", vicino alla Stazione

Edicola di Mirko di fronte al bar "Sciarra", accanto all'ottica Talamonti

 

Palermo: libreria "Sellerio" di Mondello, sul lungomare, poche decine di metri dopo la rotonda di Valdesi

 

Bagheria: cartolibreria-edicola "Bonura", su Corso Umberto; da "Bonura"  però le copie arriveranno intorno ad inizio Marzo

 

Buona caccia al tesoro...

 

PS dopo di che smetto di occupare questo spazio pubblico e ricomincio a dare all'ordaragia la dimensione per cui è nata: quella della letteratura anonima, collettiva, magmatica....

Postato da: ordaragia a 23:01 | link | commenti

Per una Sicilia apocrifa

Finalmente mi sono deciso. Dopo un anno e mezzo di revisioni e tentennamenti, dopo averlo sottoposto a cari amici, ma anche ai miei “vecchi” maestri e ai miei giovani ex alunni, finalmente credo d’aver trovato la versione “definitiva” di “Mitofanie apocrife”. Cioè, di definitivo non c’è nulla in letteratura, la poesia è un magma, che ogni tanto prende forma, per trasformarsi poi nuovamente in qualcos’altro. Ripenso sempre a Bufalino, che tenne per decenni “Diceria dell’untore” nel cassetto, revisionandolo senza sosta e se lo sarebbe portato probabilmente nella tomba se Sciascia non l’avesse “costretto” a pubblicarlo. Ma io ho molto meno stomaco del buon Gesualdo….

Quella che vi presento è un’opera scritta di getto, nell’epoca della mia vita in cui ho lasciato la mia terra, per trasferirmi nelle Marche. Anche nel romanzo si parla di “viaggi”. Occhi storti è un bastardello, senza arte ne’ parte, ma dotato di fervida fantasia; il suo viaggio lo intraprende malvolentieri, non ha nessuna intenzione di colonizzare la Sicilia, vorrebbe restarsene fra gli scogli rassicuranti della sua Eubea. Ma la notte prima della partenza fà un incontro che gli cambierà la vita.

Attraverso la scoperta dei misteri eleusini il suo destino s’intreccerà con quello di Orfeo, di Sisifo, di Mirra, di Eleusi, che diventeranno esca per la creazione di una società nuova, di una utopia che verrà costituita sulle rocche della città di Akrai.

Ma l’utopia eleusina, come tutte le utopie, non lascerà indifferenti i potenti della più grande città dell’epoca: Siracusa.

Mi sono domandato a lungo se il genere fantasy, che tanta fortuna ha nella letteratura odierna, potesse essere riscritto utilizzando non materiale mitografico di origine germanica, bensì le manifestazioni mitologiche (mitofanie, appunto) di origine mediterranea, riviste, rivissute (apocrife) attraverso il filtro straniante della mentalità postmoderna.

Ho concluso che spesso la mitologia classica è stata un recinto dorato per pedanti ed eruditi, mentre nelle sue origini ancestrali essa è scaturita dal magma indistinto della fantasia popolare che voleva esprimere le sue paure, le sue speranze, le sue più intime scoperte. O meglio, quelle scoperte che non possono essere comprese, ma solo raccontate, vissute: i misteri.

Io oggi, pur non vivendo più in Sicilia, mi sento ancora siciliano ed ho voluto riversare in questo libro l’immagine della Sicilia che conservo istoriata nel cuore, l’immagine di una Sicilia apocrifa, di una Sicilia inedita, che sa essere sognante e che ama essere sognata: l’immagine di una Sicilia “babba”, della Sicilia di Pippo Fava e  di Peppino Impastato, di Leonardo Sciascia e di Gesualdo Bufalino; la Sicilia di Primavera ‘90 e dei Vespri siciliani.

Spero davvero che vi piaccia, che possiate provare, leggendolo, le stesse emozioni che hanno attraversato me, mentre lo scrivevo.

 

                                    www.lulu.com/giallombardo 

 

Postato da: ordaragia a 15:54 | link | commenti (9)

Uomini e topi

Oggi vogliamo proporre a tutti i visitatori assidui ed occasionali del blog, una sorta di esperimento letterario: abbiamo iniziato a scrivere un racconto; ognuno di noi ha proseguito quello dell'altro, deformando e male interpretando, senz'altro l'iniziale intenzione del suo "predecessore", ma dando un senso nuovo e più vivo alla sezione precedente. Ma in fondo, le letteratura non va forse avanti solo grazie ai fraintendimenti, agli errori d'interpretazione, alle traduzioni che tradiscono la lettera? Altrimenti non ci saremmo mai discostati di un unghio da Omero e dai Veda!!

Allora forza, non abbiate paura di tentare, lanciatevi nel gioco e provate a proseguire il racconto, nello spazio riservato ai commenti, inglobando il nostro protozoo di novella coi vostri racconti-matrioske, in modo tale che avvolgano e comprendano i precedenti...vediamo che ne vien fuori!!!      

"Era il primo capodanno che passava con una donna. O meglio, il primo in cui potesse illudersi di possederne una: stesa lì, accanto a lui, a fare l’amore con Morfeo. I fuochi si erano spenti, così come le luci o le grida. Rimaneva solo la sibilante prima notte dell’anno. Rilassando i muscoli del collo, si trovava in uno stato intermedio tra il sonno e la veglia: aveva negli occhi immagini strane, che faticava a spiegare, ma nei timpani ancora i suoni della giornata e del Gennaio incipiente. C’era un pilastro di marmo, bianco, ultimo resto di un ponte sul fiume. C’era un’alba dietro il marmo. C’era pace dietro l’alba. Il fiume si chiamava Tevere. L’acqua era sempre scontrosa, limacciosa, non facile destreggiarsi nella corrente romana, così simile allo smog, che s’infittisce attorno ai dubbi e non smette mai di ferirti. Nei primi momenti dell’anno, però, c’è spesso una pausa. Uno squarcio nel grigiore, un arazzo azzurro, un’alba dietro il ponte. Il pensiero si fa immagine, cuce un tombolo colorato di ogni attimo che sarà. Non ci sono possibilità di previsione, di controllo, di potere. Un’alba dietro il ponte. Cammina sul petto della donna. L’alito è fetido, pregno di alcool. Le sfiora il collo, poi il naso con la coda. Corre via, ché l’ha sentita muoversi. Svolta a destra e s’infila in un’intercapedine del lungotevere. Un barbone lo vede, bestemmia contro i topi.

Si svegliò di soprassalto, come spesso gli accadeva durante le feste; quel maledetto sogno di macerie ed anfratti fetidi non lo lasciava in pace. I gemelli splendevano sul comodinoo, come una promessa ed una minaccia: tra una settimana si sarebbe sposato. La villetta appena fuori città, regalo del suocero, il vestito appena cucito nell'armadio, l'ammiraglia presa a rate per il giro di rito...A trent'anni ormai bisogna mettere la testa a posto e poi il lavoro fisso adesso ce l'hai, con i sacrifici che ci è costato.... Strizzò gli occhi, sentendo tendersi in modo innaturale i muscoli delcuoio capelluto ed una visione lancinante lo colpì, un calcagno, lo schizzo di sangue, sangue coagulato, il topo stramazzato per terra, il barbone stupidamente gongolante, la sua lercia suola imbrattata di amaranto, il trofeo sanguinolento gettato sulle onde, che carezzano la sua coda su e giù, materne ed indifferenti.
Bene, adesso il sogno lo perseguitava anche di giorno!
Ma il volto...non riusciva mai a cogliere il volto del barbone; certe notti squittiva in silenzio e lo prendeva di nascosto, ma quel figlio di una cagna s'era addormentato con un sacchetto d'immondizia sugli occhi; un'altra notte cercava di mettergli paura con una sortita improvvisa, ma lui non si faceva impressionare e con un colpo solo gli fracassava il cranio; la puttana no, lei era sempre lì, coi reggicalze usati, colla pelliccia presa ad ore ed il seno che sapeva di olio d'auto e tabacco; ma i suoi occhi erano abissi profondi, che lo incantavano.
Prese i gemelli fra le mani, alzò lo sguardo, scoprendo con terrore il volto del barbone, illuminato dalla luce dell'alba, riflesso sullo specchio che gli stava di fronte.

Postato da: ordaragia a 23:13 | link | commenti (9)